blablablablablablablablablablablablablablablablablablablablabla

Vendredi 3 octobre 2008 5 03 /10 /2008 09:00

Pour une raison que je ne m'explique pas, les gens adorent me parler dans la rue... Tous les jours, j'ai droit à ma petite minute de parlotte avec un inconnu : le pizzaiolo en bas de chez moi (chez qui je n'ai jamais mis les pieds, mais qui s'est pris d'affection pour moi, au point de sortir de sa boutique tous les matins pour me taper la bise et m'offrir des fruits frais), les vieilles dames à la Poste, les gens dans le train (la semaine dernière, j'ai fait Aix-Paris à côté d'un jeune homme qui s'est mis à me raconter en détails sa formation de vendeur chez Toyota : 3 heures, c'est long...), le mec qui est venu installer les téléphones au bureau... Je dois dégager quelquechose, car je me coltine toujours les bavards.

Hier, je sors du bureau un peu tard : je rentre dans le métro bondé et me plonge dans "A nous Paris". Je suis en train de lire un article sur les Nuits Blanches qui vont avoir lieu le week-end prochain quand je sens qu'on me tape sur l'épaule : j'enlève mes écouteurs de mes oreilles et me retourne. Un monsieur d'une soixantaine d'années commence à me demander où j'ai trouvé ce journal : je lui réponds et m'apprête à reprendre ma lecture, quand il commence à me raconter sa journée, sa passion pour l'Art et les musées... Les stations s'enchaînent, et je ne sais plus comment me débarasser de ce pot de colle (je vois bien que les gens autour sont morts de rire...). Le métro s'arrête : il va sortir, et je vais enfin être tranquille. Effectivement, il me dit "bon, à bientôt. Ah, je vous prend ça, je le lirai dans le train" : il est parti avec mon journal. Sale con.

Par mado - Publié dans : Paris - Communauté : Auto-histoires de vie...
Ecrire un commentaire - Voir les 11 commentaires - Partager

Précédent : Accident de trajet sur le chemin du... Retour à l'accueil Suivant : Quand la France court à la catastrophe

Ma prose

Catégories

Archives