Morne soirée. Je rentre tard : encore une énième urgence pas drôle au boulot, une cliente agaçante qui croit que, parce qu'elle paye 5000 euros,
elle mérite toute mon attention, à toute heure de la journée et de la nuit. Je récupère Choupette qui n'en peut plus d'attendre tout seul, trois pipis, un caca (oui, ce soir, c'est le grand
chelem), je passe chez le traiteur chinois en bas de chez moi, et je m'écroule sur le canapé.
J'ai quand même trouvé la force de lever mon
cul du canap' pour aller attraper ma bouteille de Tropicana dans le frigo : il va me falloir des vitamines car je n'ai pas trop eu le temps d'écrire ce week-end et je suis à la bourre pour
éclairer votre journée avec mes billets d'humeur (pas de fausse modestie, je suis réaliste). Je vais donc devoir tapoter le clavier ce soir pour rattraper mon retard.
Je m'installe confortablement et jongle
entre mon ordinateur, mes nems au porc et Top Chef sur M6 (oui, j'aime la crap TV, la télé-coaching et autre émissions de merde) : un candidat prépare une recette qui m'intéresse.
Distraitement, je tends le bras vers la brique de jus de fruits qui est posée sur la table. Ah oui, il faut secouer, "sinon la pulpe, elle reste en bas". C'est donc ce que j'ai fait.
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